][_MeTrO_][ ~||UnDeRgRoUnD||~

Rutinas, martilleando mi cabeza como un pájaro azul dentro de una jaula de papel, con un pico de tinta verde, salpicando los barrotes, revoloteando con sus alas de madera de aquí para allá, incesante. Seguí mis ruinas como otras noches, a través de todos los astros, perseguí las migas de mi existencia para encontrarme frente al espejismo del tiempo que me quedaba, asfixiándome. Me detuve una eternidad en la contemplación de mi ocaso que se imponía sobre la illusion de felicidad cotidiana, simple. De reojo atrapé algún segundo que pasó lo suficientemente cerca como para llevarme sobre su lomo de espinas, lejos de mi egoísmo involuntario. Alli, con la fuerza suficiente, a pasos cortos y sin dudar logré aniquilarme hasta abrir los ojos sedientos. Entonces la puerta se abrió como todas las noches y detrás de ella encontré mi salvación… en tu espalda.

La mariposa y sus alas de colores perfectos yacían sobre el asfalto seco que la abrazaba con su inhumanidad, con una maquinaria que se engañaba con la brevedad del momento. Supe de inmediato que moría y que seríamos compañeras en una agonía instantánea. La observé un rato y me convertí en ella por uno de esos azares conectivos tan comúnes, como fui pez y león, hoy era mariposa moribunda.

Súbitamente me comprendí efímera y volví a mi propia existencia sentada en la banca de un parque, impotente ante la perspectiva más humana: la destrucción de la vida. Entonces sentí la mirada de la mariposa, consciente de mis pensamientos, bastó un instante de pleno entendimiento entre las dos. Con sus últimas fuerzas emprendió un vuelo final que la llevó más lejos de mi horizonte, entonces me levanté y caminé hacia la calle, siguiendo el rumbo de mi propia muerte.

Estaba mirando al cielo cuando te me acercaste ligera y ansiosa como espuma de mar, tocando al mismo tiempo mi piel y mis entrañas. El doloroso placer me cegó por instantes para alejarme de algún sueño no percibido hasta entonces.

La soledad errante y misteriosa que había esculpido mi corazón de roca soltó una lágrima sobre aquello que ya entonces me servía de lápida y me aplastaba incesante con toda la carga de los goces.

Salí moribunda de tus brazos y alcancé a tocar el rayo de sol que me habías arrebatado, pero soñaba todavía con tu aroma y las caricias de nostalgia de aquellas noches sin luna. Ahora como antes abro mis ojos pero después de ti ya sólo puedo mirar mi sombra.

Musa, brisa, latir de corazón abierto; franca, fuerte como paloma, te sentí acercarte desde lejos por tu risa que hacía eco solamente a mis oídos. Te reconocí entre las multitudes falsas y conformes con mi entrega a medias, con los ojos cerrados y la lengua muda. En cambio tú me sientes en toda mi magnitud errante y melancólica de viejo misántropo, del Fausto decadente, me sientes así, en plenitud y locura, en tristeza y en enojos. Después de todo el mundo es así, decepcionante, por algo nos expulsamos del paraíso en parejas, porque ningún lugar era soportable. Después de todo me había cansado mucho antes de percibir tu aroma elíxir. Después de todo mi vida ya había terminado sin notificación ni gloria… después de todo ya estaba escrito que yo renacería en tus labios.

Te amo, retoño de una flor desconocida, cuando apareces sobre mi pecho en los atardeceres, cada vez más constante, y te vuelves parte de mi cuerpo con la capacidad de matarme o hacerme más fuerte.

Te amo después, cuando abres los ojos, capullo de flor no existente, y permaneces a mi lado aunque ya no me necesites, fuerte y libre, ajena a las promesas firmes de árboles caídos.

Te amo todavía más cuando floreces y tu cuerpo ya es totalmente mío, esa otra entidad alucinada, reconocida, salvaje y ruidosa me pertenece de alguna forma sin que tú lo sepas ni yo lo adivine, sin atrevernos a confirmarlo mas que con hechos.

Te amo, por último, cuando te marchitas y tu espalda se descarapela y mueres en las madrugadas de mis besos tibios, sin estar consciente del tiempo que nos rodea.

Te amo porque naces y mueres el mismo día, porque yo también muero cuando te extingues entre mis brazos enamorados, porque permanecemos muertas y nos perdemos hasta el amanecer, hasta la próxima vez, cuando desnuda, brotas como retoño sobre mi pecho.

Yo no sé muchas cosas, es verdad.
Digo tan sólo lo que he visto.
Y he visto:
que la cuna del hombre la mecen con cuentos,
que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos,
que el llanto del hombre lo taponan con cuentos,
que los huesos del hombre los entierran con cuentos,
y que el miedo del hombre...
ha inventado todos los cuentos.
Yo no sé muchas cosas, es verdad,
pero me han dormido con todos los cuentos...
y sé todos los cuentos.

No valdría de nada describir el lugar de mi nacimiento, diré tan solo

que es como cualquier otro hospital del mundo, frío, apenas oscuro y

sin embargo tan sombrío como el peor panteón, seco y lleno de la

humedad que caracteriza la mezcla de olores entre mocedad y

decrepitud, colmado de muerte, esperanza de algunos y fatiga de otros.

Se distingue tal vez porque se encuentra en un lugar específico:

Coyoacán, Distrito Federal, lugar donde nacen las mejores

representaciones artísticas callejeras de la época.

Mi madre me acompañó ese día, no porque lo quisiera sino porque no

podía evitarlo, desde entonces estuvimos amarradas y nuestros destinos

se enlazaron un instante para buscar desesperadamente separarse

después. Sé que estuvo orgullosa de mi desde el primer momento y yo la

amé sin conocerla.

Nací con ojos de perrito abandonado, adivinando mi futuro, con el

corazón débil y enfermizo, mis brazos eran inútiles, como las ramas

cortas de un árbol que no le sirven para rascarse; mis piernas eran

largas y estaban listas, se movían angustiosamente, buscando correr

hacia la luz brillante que he tenido siempre en la cabeza, esa que me

dice que puedo hacer lo que quiera, que puedo seguirme levantando

aunque al mundo le guste verme de rodillas.

            El doctor Álvaro Fuch se disponía, como cada día de diciembre, a correr hacia el asilo de ancianos y cocinar para ellos. Entonces un súbito e intenso dolor en el pecho lo detuvo, obligándolo a detenerse en la mesita del recibidor donde se encontraba el tazón de las llaves.

            Levantó la vista hacia el espejo. Por alguna razón disfrutaba observar sus muecas cuando le daba esa clase de dolor. Tal vez quería convencerse de que todavía podía sentir algo, aunque no fuera nada más que una ilusión, pues desde que murieron sus padres, hermanos y lo dejó su novia, nada había sido igual. Se obligaba a levantarse cada mañana, por el deseo de ayudar a otros, por la necesidad egoísta de seguir siendo útil y no ser olvidado.

            Era un hombre joven, al principio no se había preocupado por los constantes dolores en el pecho. Ahora; después del diagnóstico ya no se preocupaba nunca. Sabía que moriría en enero pues el médico pronosticó al menos tres meses de vida, así que se ofreció de voluntario en el asilo y el mes de diciembre tenía la cocina a su cargo.

            Observaba sus facciones en el espejo mientras la vista se le hacía más borrosa, su brazo izquierdo estaba ya entumido cuando una sonrisa invadió su rostro, en el momento exacto que las piernas le fallaron y se desplomó en el suelo alfombrado, cuando el reloj del abuelo marcaba las nueve en punto, del veinticuatro de diciembre.

Monólogo

Durante veintidós años he despertado obligada por una necesidad biológica de superación más que por un deseo real de sobrevivencia. Tal vez todos nosotros no somos más que testigos de la perspectiva que los otros tienen de nuestra persona.

¿Y qué? Algunos se preocupan, indudablemente, los conozco y convivo con ellos todo el día, gente que se conoce tan poco que se conforma con la opinión que otros tienen.

Yo no concedo opiniones a las personas, ni espacios en mi mundo interior. Ustedes, ellos, son extraños invitados a este juego que hace veintidós años empecé a jugar, cuando todavía no los conocía y ya me habían decepcionado.

"Poesía, arte y aun devoción no son otra cosa que secreta y disfrazada lujuria[...]; la sensualidad y la lujuria son el espíritu propio de la música, la pintura y de las demás artes[...]; sentido estético o sentido artístico no son más que expresiones y modos de decir, que nada significan sino la querencia del hombre hacia el apetito sensual."

                          - Ludwig Tieck en "William Lowell" (1796)

I don't mind where you come from
As long as you come to me
I don't like illusions I can't see
Them clearly

I don't care no I wouldn't dare
To fix the twist in you
You've shown me eventually
What you'll do

I don't mind...
I don't care...
As long as you're here

Go ahead tell me you'll leave again
You'll just come back running
Holding your scarred heart in hand
It's all the same
And I'll take you for who you are
If you take me for everything
Do it all over again
It's all the same

Hours slide and days go by
Till you decide to come
And in between it always seems too long
All of a sudden

And I have the skill, yeah I have the will
To breathe you in while I can
However long you stay
Is all that I am

I don't mind...
I don't care...
As long as you're here

Go ahead tell me you'll leave again
You'll just come back running
Holding your scarred heart in hand
It's all the same
And I'll take you for who you are
If you take me for everything
Do it all over again
It's always the same

Wrong or right
Black or white
If I close my eyes
It's all the same

In my life
The compromise
I close my eyes
It's all the same

Go ahead say it you're leaving
You'll just come back running
Holding your scarred heart in hand
It's all the same
And I'll take you for who you are
If you take me for everything
Do it all over again
It's all the same